Ухожу на попуски, фактически одна из первых ночей осознанной трезвости, давно уже не следил за глупостями, типо времени. Сегодня ночью написал три стиха. Один меня подпалил не плохо, так-как спустя 4ре часа я его случайно стер...А гОднота была еще та.. Ну или я себе накрутил офк. Уже не узнаем. И востановить ничего не смог, а уже утро было. Безсна под жизнями=\ А вот третий вылетел минут за 20. Критикуйте.
Норм старт трип-дневника, да с попусков, чо
Мб ляжет когда-то на бит
Видел бы смысл, этой картины
Написал бы получше, написал бы красиво
Зарисовал бы все счастьем, любовью, добром
И добавил бы тусы, веселья, курнем
Красивых девчушек, и любящих женщин
Машин-иномарок, и меньше раз в двесте по встречной
Квартиру в столице. И не просто - а мира.
Питался бы я, всегда лучшим зефиром.
Кайфовал и потел бы, до сдачи картины..
Не подумал о бедах, так-как их попросту нету.
Проходя мимоходом, невольно заметил..
Писаку-неряху, который едет в каррете.
Одетый он так, буд-то снова мы дети.
И рядом блондинка, ну точно с картинки.
В карете сиди, шампанское, сиськи.
Да и одеты они, не очень бы слишком
И имеет троих, ребят-охранял.
Интересно, чтож этот чудак рисовал
Взглянул я мельком, из-за щуплых плечей
Увидев зефир, в окне была нужная щель
Протянул было руку, почти взял, ну схвати же
И я ведь не вор, но голод не тетка, простите.
Он был ведь так близко. Давай, я все ближе
И вдруг подскользнулся, и дернул я мимо
Заметив меня, он визжит - "За что я плачу, быстро СПАСИТЕ"
Будто сердце его, я сжимал, а не сиську
Схватили, скрутили, о пол уронили
Кричали, смеялись, ругали, грубили
Я и не дрался, не кричал извините
Но понимал, что живым мне не выйти
Лишь улыбнулся без зуба, и брякнул.
Позвольте узнать, вы же поняли счастье?
На что, тот барон, невольно так хмыкнув
Показал пустой холст, и лучшую краску из свежей малины.
Я был потрясен, не огромной рукой , а просто судьбой
Я был разъярен, я был весь взбешон.
Я прямо неистово чуял обиду
Не понимал, как может ведь быть, пустая картина и замки да виллы.
Он рассмеялся, умора, смотрите.
Он всю свою жизнь искал справедливость.
Ведь дело не в холсте, не в честности мысли.
Да и не в мозге ведь дело, ты что простофиля?
Ведь главное деньги.
Кто больше имеет - тот большим заведует, а значит не тлеет.
И тут был удар. Уже не больно, а глухо.
Я понял в тот миг, что будет мне туго
Нести меня стало, и все выше, и выше.
И тут сразу голос. Не громкий, но слышен.
Он мне поведал, что горе - святое.
Что боль всех вокруг - это ни что бы иное
Чем счастье, что хочет поздравить, с победой онкобольного.
Чем звук соловья, настигший ушей, с рождения глухого
Чем фикция-миф. Чем просто момент.
Чем фон для всех букв, всего мира газет
Ведь будь они ровно такогоже цвета, не ясно бы было, где есть, а где нету.
Но ясно бы было, что счастья то нету...
А если и есть - то оно как газета.
И тут завертелось, а жаль... Как обидно..
Узнал рецепт счастья, и он не погибель.
Пролетая над миром, я лучше все видел.
Я видел как кормят собак, инвалиды.
Я видел детей, что не злые, а просто..
Бьют палками кошку, свесив с помоста.
Видел людей, что отдали последнее,
дабы иметь хоть надежду спасения.
Видел и тех, кто этой надеждой, подтирается с шутками, что это не средства.
И видел себя, что подходит незримо, к неряхе-художнику, с трояком воротилов.
Видел в дали, на встречке машину. Видел какую, не знал уже имени.
Видел я эту каррету, не где-то, а за пару секунд до страшного действия.
Я хотел закричать, но слов уже не было.
Я вдруг все забыл, очень ясно, не временно.
Что кони скакают, а железо ведь следует.
Следует зову, смурного качка.
Главе госОхраны, не простому бычку.
Я мог только видеть, рыдал сожалением.
Я не мог ничего сделать, хоть и очень хотелось бы.
Украдкой взглянул, как писака неспешно, и словно игриво, ну точно не пешка.
Выводя каждый болтик, на картине машины,
к которой он, к слову, не придумал бензина.
Уже словно он мчится, в огне автострад...
Он даже не думал, что рисует свой ад.
Норм старт трип-дневника, да с попусков, чо
Мб ляжет когда-то на бит
Видел бы смысл, этой картины
Написал бы получше, написал бы красиво
Зарисовал бы все счастьем, любовью, добром
И добавил бы тусы, веселья, курнем
Красивых девчушек, и любящих женщин
Машин-иномарок, и меньше раз в двесте по встречной
Квартиру в столице. И не просто - а мира.
Питался бы я, всегда лучшим зефиром.
Кайфовал и потел бы, до сдачи картины..
Не подумал о бедах, так-как их попросту нету.
Проходя мимоходом, невольно заметил..
Писаку-неряху, который едет в каррете.
Одетый он так, буд-то снова мы дети.
И рядом блондинка, ну точно с картинки.
В карете сиди, шампанское, сиськи.
Да и одеты они, не очень бы слишком
И имеет троих, ребят-охранял.
Интересно, чтож этот чудак рисовал
Взглянул я мельком, из-за щуплых плечей
Увидев зефир, в окне была нужная щель
Протянул было руку, почти взял, ну схвати же
И я ведь не вор, но голод не тетка, простите.
Он был ведь так близко. Давай, я все ближе
И вдруг подскользнулся, и дернул я мимо
Заметив меня, он визжит - "За что я плачу, быстро СПАСИТЕ"
Будто сердце его, я сжимал, а не сиську
Схватили, скрутили, о пол уронили
Кричали, смеялись, ругали, грубили
Я и не дрался, не кричал извините
Но понимал, что живым мне не выйти
Лишь улыбнулся без зуба, и брякнул.
Позвольте узнать, вы же поняли счастье?
На что, тот барон, невольно так хмыкнув
Показал пустой холст, и лучшую краску из свежей малины.
Я был потрясен, не огромной рукой , а просто судьбой
Я был разъярен, я был весь взбешон.
Я прямо неистово чуял обиду
Не понимал, как может ведь быть, пустая картина и замки да виллы.
Он рассмеялся, умора, смотрите.
Он всю свою жизнь искал справедливость.
Ведь дело не в холсте, не в честности мысли.
Да и не в мозге ведь дело, ты что простофиля?
Ведь главное деньги.
Кто больше имеет - тот большим заведует, а значит не тлеет.
И тут был удар. Уже не больно, а глухо.
Я понял в тот миг, что будет мне туго
Нести меня стало, и все выше, и выше.
И тут сразу голос. Не громкий, но слышен.
Он мне поведал, что горе - святое.
Что боль всех вокруг - это ни что бы иное
Чем счастье, что хочет поздравить, с победой онкобольного.
Чем звук соловья, настигший ушей, с рождения глухого
Чем фикция-миф. Чем просто момент.
Чем фон для всех букв, всего мира газет
Ведь будь они ровно такогоже цвета, не ясно бы было, где есть, а где нету.
Но ясно бы было, что счастья то нету...
А если и есть - то оно как газета.
И тут завертелось, а жаль... Как обидно..
Узнал рецепт счастья, и он не погибель.
Пролетая над миром, я лучше все видел.
Я видел как кормят собак, инвалиды.
Я видел детей, что не злые, а просто..
Бьют палками кошку, свесив с помоста.
Видел людей, что отдали последнее,
дабы иметь хоть надежду спасения.
Видел и тех, кто этой надеждой, подтирается с шутками, что это не средства.
И видел себя, что подходит незримо, к неряхе-художнику, с трояком воротилов.
Видел в дали, на встречке машину. Видел какую, не знал уже имени.
Видел я эту каррету, не где-то, а за пару секунд до страшного действия.
Я хотел закричать, но слов уже не было.
Я вдруг все забыл, очень ясно, не временно.
Что кони скакают, а железо ведь следует.
Следует зову, смурного качка.
Главе госОхраны, не простому бычку.
Я мог только видеть, рыдал сожалением.
Я не мог ничего сделать, хоть и очень хотелось бы.
Украдкой взглянул, как писака неспешно, и словно игриво, ну точно не пешка.
Выводя каждый болтик, на картине машины,
к которой он, к слову, не придумал бензина.
Уже словно он мчится, в огне автострад...
Он даже не думал, что рисует свой ад.
Последнее редактирование:
